Fuck hat Fieber
Kritik willkommen ; )
Fuck hat Fieber
"Des sin ganz andre Realitäten, so im Fieber. Zwölf Mal Kommen - mir is schon ganz schlecht! Fuck, bin ich krank, sonst würd ich des doch nie machn."
Der Poet der nassen Bettlaken. Hier versucht er, ein böses Fieber durch ihm geläufige Hausmittel zu senken, ein kleines Reinigungsritual auf Fucksche Art, um der üblichen grausamen Realität zu entkommen. Bei 40,5 Grad Körperhitze - wo auch immer der süße Fratz sie aufgeschnappt hat - findet er sich in einem ganz und gar pathologischen Bewusstseinssumpf wieder. Im Fieberwahn faselt er etwas von Liebe und Wahrheit, ticktack-ticktack machen seine Gedanken: "Ich sag dir", spricht er zu sich selbst, "mit diesm Fieber stoß ich mich durch zu Wahrheitn. Ich werd sie ausschwitzn, ha, mich wehrn! Oh Fuck, is mir auf einmal komisch. Wie tödlich war n das Werther-Fieber? Ich hab richtig Angst, die Liebe nich zu ertragn oder des danach, vastehste, also wenns nich klappt un so. Ehrlich, glaubste des? In Wahrheit bin ich doch auch ganz fickrich, nervös, mir gelingt nie was, von Geburt aus un so. Aber will ich des? Natürlich nich, aber des Schicksal wohl. Karma oder wie des heißt. S is also meine Flicht un das weißt du, Mann! Unglück als Beruf sozesagn. Mir begegnet nie sowas wie Liebe, geht immer alles schief. Un dann kommt die Kleene, dat Mädchen, behauptet einfach das Gegenteil un gibt mir n Kuss. Einfach so. Un haut wieder ab. Lässt sich nie wieder blickn. Seit einer Woche schon. Horror. Un ich bin wieder drauf reingefalln, vastehste? So ein Fuck!"
Er gleitet in dösigen Dämmer aus Obsession und Delirium. Es bebt in ihm, Fragen über Fragen, Dinge, die er nicht fassen kann rumoren durch seine Gedanken. Er schaukelt den Kopf wie jemand, der sich nach einem Kissen sehnt, aber mit Dreck beworfen wird. Leidet so vor sich hin; wohl aus Erfahrung und Gewohnheit. Dann bricht wieder Schweiß aus ihm heraus. Pfitschnass liegt er da, der Arme, ganz allein und windet sich in Selbstgesprächen: "Schon wieder n Höhepunkt, noch n Knall! Was mach ich n jetz? Des kann doch nich normal sein."
Lassen wir ihn besser weiterfucken bis er wieder gesund ist und fragen erst dann, wie es so war und kam mit der Liebe und dem Fieber. Gute Nacht, Fuck!
Fuck hat Fieber
"Des sin ganz andre Realitäten, so im Fieber. Zwölf Mal Kommen - mir is schon ganz schlecht! Fuck, bin ich krank, sonst würd ich des doch nie machn."
Der Poet der nassen Bettlaken. Hier versucht er, ein böses Fieber durch ihm geläufige Hausmittel zu senken, ein kleines Reinigungsritual auf Fucksche Art, um der üblichen grausamen Realität zu entkommen. Bei 40,5 Grad Körperhitze - wo auch immer der süße Fratz sie aufgeschnappt hat - findet er sich in einem ganz und gar pathologischen Bewusstseinssumpf wieder. Im Fieberwahn faselt er etwas von Liebe und Wahrheit, ticktack-ticktack machen seine Gedanken: "Ich sag dir", spricht er zu sich selbst, "mit diesm Fieber stoß ich mich durch zu Wahrheitn. Ich werd sie ausschwitzn, ha, mich wehrn! Oh Fuck, is mir auf einmal komisch. Wie tödlich war n das Werther-Fieber? Ich hab richtig Angst, die Liebe nich zu ertragn oder des danach, vastehste, also wenns nich klappt un so. Ehrlich, glaubste des? In Wahrheit bin ich doch auch ganz fickrich, nervös, mir gelingt nie was, von Geburt aus un so. Aber will ich des? Natürlich nich, aber des Schicksal wohl. Karma oder wie des heißt. S is also meine Flicht un das weißt du, Mann! Unglück als Beruf sozesagn. Mir begegnet nie sowas wie Liebe, geht immer alles schief. Un dann kommt die Kleene, dat Mädchen, behauptet einfach das Gegenteil un gibt mir n Kuss. Einfach so. Un haut wieder ab. Lässt sich nie wieder blickn. Seit einer Woche schon. Horror. Un ich bin wieder drauf reingefalln, vastehste? So ein Fuck!"
Er gleitet in dösigen Dämmer aus Obsession und Delirium. Es bebt in ihm, Fragen über Fragen, Dinge, die er nicht fassen kann rumoren durch seine Gedanken. Er schaukelt den Kopf wie jemand, der sich nach einem Kissen sehnt, aber mit Dreck beworfen wird. Leidet so vor sich hin; wohl aus Erfahrung und Gewohnheit. Dann bricht wieder Schweiß aus ihm heraus. Pfitschnass liegt er da, der Arme, ganz allein und windet sich in Selbstgesprächen: "Schon wieder n Höhepunkt, noch n Knall! Was mach ich n jetz? Des kann doch nich normal sein."
Lassen wir ihn besser weiterfucken bis er wieder gesund ist und fragen erst dann, wie es so war und kam mit der Liebe und dem Fieber. Gute Nacht, Fuck!