flügelimpressionen
die nacht dunkel, der bildschirm flackerte milde durch den dämmrigen raum. das rot der websitemaske färbte sein gesicht, als er sich über den bildschirm beugte...es war ein unheilvoller bote kommender impressionen, die sein auge würde erfassen müssen.
er strich durch sein haar, klebte den schweiß seiner stirn an jedem einzelnen fest...und rief das forum auf.
ihm stockte der atem als er die forumstitel überflog. da flog noch etwas anderes. ein gekreuzter flügel kreuzte die bahn seiner augen mit unheilvollem tun. das rot des bildschirms mischte sich mit der zornesröte seines gesichts. seine finger spannten sich über der tastatur zu klauen und begannen auf die tastatur einzuhacken wie ein wütend gewordener raubvogel seine beute packt und zerfleischt.
er mußte gewinnen...er hatte schon so viel verloren...seine regeln, seine glaubwürdigkeit, seine konsequenz...alles hatte er diesen beiden frauen geopfert - er wußte, mehr durfte er nicht verlieren.
und doch war da wieder und wieder und wieder, das beständige ärgernis seines tuns, ein dämonischer flügel der flatternd wie ein umhang über den früchten seiner arbeit hing, mit worten focht...ihn anfocht.
sein computer aber gehorchte noch seinem befehl, über ihn war er herr und herrscher.
er schloß entschlossen die unbilligen spielfelder der worte seiner widersacherin, er umgab sie mit unsichtbarkeit.
dann, endlich, sank er ermattet zu bett.
ein schlaf umwob ihn und schenkte ihm fiebrige träume...denn er wußte, wußte mit jedem gedanken...es würde einen morgen geben - und sein computer würde wieder angehen...wieder...und wieder...und wieder...
er strich durch sein haar, klebte den schweiß seiner stirn an jedem einzelnen fest...und rief das forum auf.
ihm stockte der atem als er die forumstitel überflog. da flog noch etwas anderes. ein gekreuzter flügel kreuzte die bahn seiner augen mit unheilvollem tun. das rot des bildschirms mischte sich mit der zornesröte seines gesichts. seine finger spannten sich über der tastatur zu klauen und begannen auf die tastatur einzuhacken wie ein wütend gewordener raubvogel seine beute packt und zerfleischt.
er mußte gewinnen...er hatte schon so viel verloren...seine regeln, seine glaubwürdigkeit, seine konsequenz...alles hatte er diesen beiden frauen geopfert - er wußte, mehr durfte er nicht verlieren.
und doch war da wieder und wieder und wieder, das beständige ärgernis seines tuns, ein dämonischer flügel der flatternd wie ein umhang über den früchten seiner arbeit hing, mit worten focht...ihn anfocht.
sein computer aber gehorchte noch seinem befehl, über ihn war er herr und herrscher.
er schloß entschlossen die unbilligen spielfelder der worte seiner widersacherin, er umgab sie mit unsichtbarkeit.
dann, endlich, sank er ermattet zu bett.
ein schlaf umwob ihn und schenkte ihm fiebrige träume...denn er wußte, wußte mit jedem gedanken...es würde einen morgen geben - und sein computer würde wieder angehen...wieder...und wieder...und wieder...